想起街边的青草芽儿，就想起覆盖在/
它上面的雪——雪的颜色/
不仅属于死亡，有时候也属于/
被黑暗披上的那件外衣/
想起傍晚露头的星星，就想起山里/
清晨的青莓果——它的黑色/
更接近它身体的真实，而把它/
黑色果实放进嘴里更接近虚幻/
想起在十分遥远处升起的硝烟，就想起/
小时候的恐惧——以为躲进被窝儿/
就可以远离它。那时我是个孩子/
我的全部世界就是在母亲的膝盖上玩耍/
