曾经看过一本书，写有一个作家回忆自己的孩提时代，那时他很少做梦，即使做了，睡醒之后也很少记得。年少时，他很少立志。说来惭愧，不是不想立，而是在那样的环境中实不知“志”为何物，又该如何立。年纪稍长，才算明白：梦是人人都可以做的。只是，有的梦绮丽些，有的梦灰暗些；有的梦离现实近些，有的梦离现实远些而已。不过等他明白过来，却又早已过了做梦的年龄。
如释重负的他刚刚喘了几口气，偏偏这时又被新的问题困扰：人到底为何而活，成功又为何物？关于这些，没有人能给一个明确的答案，更别说有谁能指导怎样去做了。结果，在一个炎热的午夜，自认成熟的他突然发现自己竟然不知如何做才能到达被“祥云”所笼罩的彼岸。尤为“可悲”的是：不更事的他竟然怀疑起现实世界里的“成功”是否世俗与浮浅。
就这样，不声不响地活着，过着不温不火的日子。谈不上消极。也说不上悲观。这种日子持续了很长一段时间，直到作家邂逅蛾子。
没想到，偶然间对“蛾子”的关注和思考改变了作家的人生态度。
每逢春夏之交，作家寄居的小屋周围总栖息着一群蛾子，它们个头很小，即便算上翅膀也绝不超过两厘米，而且它们的寿命很短，大概只有一个月光景。而且，老天已经安排好了，“蛹”里飞出的并不是美丽的蝴蝶，而是相貌丑陋、身体臃肿的蛾子。
可是，在当时，正是那些小小的不起眼的生灵给了作家莫大的帮助；漆黑的夜里，它们从门缝或墙缝里钻进来，不露痕迹地“粉饰”孤独的灯光；它们笨拙地飞翔，翅膀扇动空气的声音在寂静的小屋里显得山响。同时，也正是那些小小的近乎丑陋的生灵给了作家极大的启示：它们确实小，它们的生命确实也很短，可它们很快活。黄昏时，它们总是成群结队地轻舞，它们总是密密麻麻地飞翔，它们总是尽情地享受着这短暂的时光，而面对火焰，它们总能安然自若地投身其中，凄美无比。
看着那些自由自在轻舞飞翔的并不美丽的蛾子，他呆若木鸡，突然有了一种醍醐灌顶的感觉。是啊，还迟疑什么，还迷惑什么？只要珍惜生命，只要爱惜时光，只要不轻易放弃理想。只要不迷失方向，那么，即使做不成美丽的蝶，仍可以做一只自由自在轻舞飞翔的蛾。